Gli uomini non cambiano

Oggi niente mimosa qui.   Perché la donna (scuserà Teresa Mattei), è altro che un rametto di Acacia dealbata, posto al centro di uno svogliato tinello, tra una D’Urso smoccolante e un Giletti sorridente. È altro che una ricorrenza dal sapore pagano e colpevole, infilata in un calendario anonimo ed ebbro, perché ammorbato dalle note esuberanze aromatiche del fiore in questione. Un afrore che rischia di gettarci fuori dal patio e impedisce d’affrontare con la dovuta serietà una questione urgente e abominevole insieme.  Perché è giusto lo sappiate cari lettori: l'Italia è un paese che adora uccidere le donne, e anche quando non le uccide, fa il possibile per umiliarle sotto il peso della violenza maschile.

Esiste infatti, un  turpe esercito di mariti, fidanzati ed ex amanti che scelgono botte e proiettili come pensieri per le loro compagne.

C'è un mostro, dentro all'essere uomo; un nemico che ne umilia l'esistenza e il senso.

Qualcosa da combattere sempre e comunque, in qualunque forma e in qualunque giorno.

Basti pensare al salto dalle ottantaquattro donne uccise in Italia nel 2005 alla una ogni tre giorni dello scorso anno. E’ c’è un solo e unico responsabile di tutto questo: l’uomo.

Piccolo, meschino, debole, contraddittorio, arrogante, manesco, ossessivo, ignobile, vigliacco, bugiardo, prepotente, infedele, insensibile, folle.

E non sarebbe difficile continuare con gli aggettivi. Non solo per far contento il dizionario. Ma per allargarne l’infamia.  Per sentirne tutti il peso. L’agghiacciante sfregio.

Perché questo è il peggio dell'uomo italiano .  Qualcosa di atroce, per un maschio medio in postura divano. Una sberla di sangue e lacrime che può colpire ciascuno di noi. E un Expo milanese, (dispiace per gli allegri analisti  di mercato), non migliorerà.

Una fotografia con la quale è impossibile non vacillare, e porsi senza filtri la seguente domanda:

«Ed io, da una simile onta, sono davvero esente?».

Perché questo, in fondo, è il senso di questo pezzo. Appesantirvi fino a seccarvi.

 Ci son donne per cui la mimosa non cresce.

 Ci son bambine, ragazze, donne, maltrattate, massacrate, umiliate, dagli uomini, Maestri ogni giorno di vergogne massime, e generosi puntualmente nel devastare le proprie compagne.

Inutile, in questa sede, entrare nel merito di casi specifici.

La trama varia nei dettagli, nella quantità di violenza, nel numero di coltellate inflitte a questa o quella innocente, ma alla base resta l’ ammanco principe della razza uomo: così brillante spesso nel proporsi agli altri, e così bestia all'interno della spelonca domestica.

Certo, spiegano i legali a tutti noi (con tono risoluto ed efficace assieme):

«L'importante, donne, è denunciare subito; chiamare le forze dell'ordine o il 1522, da cui saprete dov'è un vicino centro antiviolenza».

Ma non è solo questo, il punto.

Sgorga chiaro, dalle storie che la quotidianità ci somministra, l'incapacità abbagliante di mariti e compagni di essere per l'appunto tali; parti integranti, cioè, di una autentica unione.

Un concetto che nella lingua dei numeri vuole dire uno più uno e che nel quotidiano invece si traduce in dissonanza di coppia.

Così le donne oggi onorate con ninnoli insulsi e pizze d’asporto, diventano ogni giorno carne da stalker, o vittime da macellare in preda a deliri.

Qualcosa di importante, da ricordare ai lettori.

E al tempo stesso un'emergenza che sbatte contro una cancrena: quella degli uomini  che, come cantava Mia Martini al Festival di Sanremo nel 1992, non cambiano mai cuccioli fragili e crudeli .  Apparte canale . Questa, però è un’altra storia.