Succo d'arancia

Stasera proprio non ce la faccio, nemmeno il mio Andrés Segovia riesce a calmarmi, a darmi quel po’ di pace che cerco; mi affaccio alla finestra e guardo il mare ma mi viene quasi da rimettere,è più forte di me.

Scatarro forte e il muco giallo-verde si deposita sulla macchina del mio vicino,se quel rottinculo vuole litigare è la giornata adatta;mi accendo una sigaretta e aspiro forte trattenendo il fumo il più a lungo possibile nei polmoni, poi lo caccio e guardo la nuvoletta bianca dissolversi nell’aria fredda della sera.

Mia madre grida con mia sorella, mia sorella grida col fidanzato che mi guarda come un agnello prima di essere macellato, prendo le chiavi della macchina ed esco.

Giro tra le strade buie e deserte di questo paese di falliti dove il massimo della felicità è avere una BMW e pagarne le rate fino alla morte, dove uno spazzino diventa filosofo e la politica diventa unica ragione di vita.

Mi fermo  davanti ad un pub, un misero ritrovo di brufolosi e puttane mestruate e mi accendo un’altra sigaretta.

Ordino un succo d’arancia e il coglione al bancone mi guarda divertito,era abituato a spillare birre non a stappare succhi di frutta.

Bevo e do un’occhiata in giro,i ragazzi il sabato sera sono strani,sono tutti belli nei loro vestiti firmati,nelle loro chiacchiere inutili,nei loro movimenti ritmici; poi li rivedi il giorno dopo, conosci le loro famiglie,il loro conto in banca e ti accorgi che i soldi non ti danno la felicità ma ti fanno passare per quello che non sei.

Ritorno a casa che sono le dieci, mia madre era sul divano a guardare uno stupido programma televisivo,vado in camera e mi infilo sotto le coperte mentre la radio suonava la terza sinfonia di Beethoven e il succo d’arancia mi lasciava in bocca un sapore amaro che non avrei mai più dimenticato.