Maria De Filippi: cinismo borghese travestito da sensibilità popolana

Quando il coraggio di vivere non c’è, e la possibilità di farlo con dignità latita, la disperazione sgorga fluente, e se quattro mura non la contiene, meglio arginarla nei pollici di un televisore.

Mamma RAI lo capì prima di tutte mandando in onda dal 21 dicembre 1995,  e a rituali cadenze fino al 2008.Carramba che sorpresa! Utilizzando l'afflato naïf  e decadente di Raffaella Carrà in breve tempo  la filastrocca « ... perché dopo tanti anni, (nome persona) È QUI!!! » divenne la ninnananna più amata dagli italiani con buona pace della Cuccarini e balie rampanti e zuccherose.

Perché la nostalgia è un’aria carogna e se non puoi contare su solide finestre, irrita tutta casa provocando guai a ripetizione.

Su questo duplicato catastrofismo, si basa il successo della bionda e occhialuta signora De Filippi, ieri sera in grande spolvero su Canale 5 con "C'è posta per te". Qui non siamo tra le chincaglierie gozzaniane, tra i sentimenti vivi e melensi di maestra Carrà. Qui parliamo di una brillante ex ragazza borghese, la signora Maria, che in arrivo dall'opulenta Pavia ha incrociato un guru del cinismo contemporaneo come Maurizio Costanzo: un uomo, uno sgabello, è il caso di dire. La consorte, preferisce svolazzare sulle inadeguatezze di uomini stretti nelle galere del precariato, padri anneriti nel rogo della disoccupazione, donne incerte e lamentose, madri tumide d’angosce ma con un sogno in cuore. Su queste bolle che il fato sciocco deflagra, si sublima l’evento imprevedibile che, canovacci lisi da anni (con questo fa diciassette) non hanno reso perfetti.

La scena ieri per stare all’attualità, è stata nefasta.

Anzi particolarmente infelice, non solo per le lacrime uscite da questa gente umile e umiliata, ma anche per un altro elemento di pornografia televisiva: ossia l'intervento degli ex più ex che esistano sul tubo catodico e attuali sposi Belen Rodriguez e Stefano De Martino seguiti poi da Federico Balzaretti ed Eleonora Abbagnato, idoli di padri mesti e madri raminghe, ascesi in platea in funzione consolatoria.

Dapprima inebetiti da tanta straziante autenticità, i quattro balbettano partecipazione, poi, aprendo i cordoni del portafoglio, consegnandosi alla metastasi del defilippismo più autentico,fatto di luccicanti rabberci, e valori pecuniari nascosti in fiabesche guaine, si danno alla più turpe elemosina.

Perché se oggi la politica non offre risposte e l’assistenza sociale chiude i battenti di fronte alla cancrena del popolo, la tv  invece, è sempre accesa attenta alle emergenze più imminenti.

E pazienza se dopo un rullo pubblicitario, una storia finisce e un’altra ne ricomincia perché è il ciclo della vita che snervata divora se stessa in un desinare infinito di cui ai poveri restano avanzi.

Scampoli di una vita sempre sullo sfondo che una notte di ribalta fa sembrare più fluida ma l’alba non capovolge, apparendo viscosa. Densa di una vicenda erronea che la levata mattutina prova a cambiare, ma eventi televisivi che odorano di paradossale, e surreale, e demenziale assieme, travolgono, allontanandoci  in automatico dalle comuni regole dell'esistere spiegazzandole  in becero assistenzialismo.

Mai come ieri, credo, la televisione ha rovesciato la sua feroce arroganza addosso a chi l'adora come una divinità ultraterrena. Mai Maria De Filippi, matrigna di quest’orrore catodico, ha mostrato con tanta esattezza cosa può essere il cinismo borghese travestito da sensibilità popolana.

Una sola parola, vetusta e fuori moda, può sintetizzare il tutto: vergogna. Sinceramente vergogna.

Gli uomini non cambiano

Oggi niente mimosa qui.   Perché la donna (scuserà Teresa Mattei), è altro che un rametto di Acacia dealbata, posto al centro di uno svogliato tinello, tra una D’Urso smoccolante e un Giletti sorridente. È altro che una ricorrenza dal sapore pagano e colpevole, infilata in un calendario anonimo ed ebbro, perché ammorbato dalle note esuberanze aromatiche del fiore in questione. Un afrore che rischia di gettarci fuori dal patio e impedisce d’affrontare con la dovuta serietà una questione urgente e abominevole insieme.  Perché è giusto lo sappiate cari lettori: l'Italia è un paese che adora uccidere le donne, e anche quando non le uccide, fa il possibile per umiliarle sotto il peso della violenza maschile.

Esiste infatti, un  turpe esercito di mariti, fidanzati ed ex amanti che scelgono botte e proiettili come pensieri per le loro compagne.

C'è un mostro, dentro all'essere uomo; un nemico che ne umilia l'esistenza e il senso.

Qualcosa da combattere sempre e comunque, in qualunque forma e in qualunque giorno.

Basti pensare al salto dalle ottantaquattro donne uccise in Italia nel 2005 alla una ogni tre giorni dello scorso anno. E’ c’è un solo e unico responsabile di tutto questo: l’uomo.

Piccolo, meschino, debole, contraddittorio, arrogante, manesco, ossessivo, ignobile, vigliacco, bugiardo, prepotente, infedele, insensibile, folle.

E non sarebbe difficile continuare con gli aggettivi. Non solo per far contento il dizionario. Ma per allargarne l’infamia.  Per sentirne tutti il peso. L’agghiacciante sfregio.

Perché questo è il peggio dell'uomo italiano .  Qualcosa di atroce, per un maschio medio in postura divano. Una sberla di sangue e lacrime che può colpire ciascuno di noi. E un Expo milanese, (dispiace per gli allegri analisti  di mercato), non migliorerà.

Una fotografia con la quale è impossibile non vacillare, e porsi senza filtri la seguente domanda:

«Ed io, da una simile onta, sono davvero esente?».

Perché questo, in fondo, è il senso di questo pezzo. Appesantirvi fino a seccarvi.

 Ci son donne per cui la mimosa non cresce.

 Ci son bambine, ragazze, donne, maltrattate, massacrate, umiliate, dagli uomini, Maestri ogni giorno di vergogne massime, e generosi puntualmente nel devastare le proprie compagne.

Inutile, in questa sede, entrare nel merito di casi specifici.

La trama varia nei dettagli, nella quantità di violenza, nel numero di coltellate inflitte a questa o quella innocente, ma alla base resta l’ ammanco principe della razza uomo: così brillante spesso nel proporsi agli altri, e così bestia all'interno della spelonca domestica.

Certo, spiegano i legali a tutti noi (con tono risoluto ed efficace assieme):

«L'importante, donne, è denunciare subito; chiamare le forze dell'ordine o il 1522, da cui saprete dov'è un vicino centro antiviolenza».

Ma non è solo questo, il punto.

Sgorga chiaro, dalle storie che la quotidianità ci somministra, l'incapacità abbagliante di mariti e compagni di essere per l'appunto tali; parti integranti, cioè, di una autentica unione.

Un concetto che nella lingua dei numeri vuole dire uno più uno e che nel quotidiano invece si traduce in dissonanza di coppia.

Così le donne oggi onorate con ninnoli insulsi e pizze d’asporto, diventano ogni giorno carne da stalker, o vittime da macellare in preda a deliri.

Qualcosa di importante, da ricordare ai lettori.

E al tempo stesso un'emergenza che sbatte contro una cancrena: quella degli uomini  che, come cantava Mia Martini al Festival di Sanremo nel 1992, non cambiano mai cuccioli fragili e crudeli .  Apparte canale . Questa, però è un’altra storia.

Cinquanta sfumature di grigio: carta carbone di di un accomodato misticismo provvisto di barche audaci e potenti elicotteri

Sfumatura. Una parola ammiccante, sospesa, tendenziosa. Chi la usa vorrebbe far intendere   trascinare dentro di sè chissà quali inferni e paturnie. Spesso solo carta  carbone di un accomodato misticismo provvisto di barche audaci e potenti elicotteri.  Quel che ci vuole per stimolare le secrezioni vaginali di donne timorate e curiose. Quanto basta per trasformarle in puttanelle vogliose di scoprirsi, divertirsi, e varcare la nobile frontiera delle scarpe col tacco. Ambizioni di una poppante della vita guidate da un trapano elettrico.

Questo è l’ambito Mr. Grey. Un copulatore seriale perennemente sdraiato sulle proprie miserie. Aggirate intonse da sfrenate circumnavigazioni marittime e disinvolte transvolate oceaniche. Non abbastanza per giustificare tanto clamore e attesa in verità. Irriverente poi, il paragone con Pretty Woman. Quella diretta da Garry Marshall nel 1990 era una favola romantica all’insegna della reciproca conversione e progressiva identificazione del proprio Sé nell’Altro, questa una melensa contrapposizione di grigi oscuranti qualsiasi piena condivisione di un sentimento. E’ a nulla vale aggrottar le ciglia agitando lo stiracchiato pretesto di un oscuro passato malmenando Chopin.

Più che un film trottolino amoroso a sfondo drammatico, infatti, Cinquanta sfumature di grigio, è una pellicola comica. Guardandola non ho potuto non pensare al Loris Batacchi del film  Fantozzi subisce ancora del 1983 interpretato da un dissoluto ed esilarante Andrea Roncato.  Non sto scherzando. Perché aldilà delle luci glamour e la colonna sonora fashion , questo film non è altro che la sublimazione delle fantasie carnali di una qualunque signora Pina esistente sul globo terraqueo. Con quella ostinata esasperazione di Mr. Grey di erodere i confini del possibile mal compensata dall’assorbente interno della protagonista Anastasia. Sempre uguale, identica, e fedele a se stessa nel ruolo di vittima delle proprie mancanze. Priva di un realistico contraltare tematico, i personaggi si sbattono di riflesso.  Come silenziosi  pesci nella  rete di un venerdì di  quaresima.

Un automatismo difficile da accettare in una situazione  socio - culturale dove nonostante Samantha Cristoforetti sia andata a indurirsi i capezzoli nello spazio, le donne fanno ancora fatica a legittimarsi sulla Terra con le ovaie depresse da uomini  usuranti e ossessivi.

Una sculacciata non le aiuterà. Cinquanta sfumature di grigio nemmeno.

La curiosa mutazione di Matteo Salvini

La pancia non ha memoria. Solo languori. Indi per cui ingurgita tutto quello che gli capita a tiro pur di rammollire vetusti appetiti.

E non assimila.

Non comprende che così facendo si ulcera lo stomaco di nuove zavorre, inediti cancri.

Il male del momento è Matteo Salvini, il quale, negli anni ha subito una curiosa mutazione.

Da Borghezio ad honorem è diventato un Grillo in pectore e un Del Debbio in maglietta.

Oggi raccatta paura e disperazione dispensando consigli e indirizzi .

Ieri si tappava il naso invocando scissioni e allontanamenti. Eppure ora è il vicino di tutti. Almeno quelli che hanno la memoria di un pesce rosso (quattro secondi), e vedono nero. Un colore greve in un paese liquido.

Dove tutto passa e nulla resta e la coerenza e la sincerità son parole da manifesto coatto e meschino.

Quanto denigrare la punta di uno stivale e ora pretenderlo ridente e compatto attorno al guru del momento.

E’ l’assurdo è che c’è pure chi gli va dietro.

Perché la vita è un mestiere difficile. Farsela spiegare una comoda illusione.

Perché l’inganno più grande è l’angoscia, è il Pifferaio magico non viene solo da Hamelin .

Può giungere anche da Milano e pazienza se fino a ieri minacciava saette sui meridionali.

L’Italia ha partorito Antonio Razzi e Domenico Scilipoti . Sta cullando Matteo Salvini a meno di un nuovo baleno.

Perché l’Italia va di lampi e il Sud nelle tempeste, si arrangia come può.

Si è adattata negli anni a Berlusconi, Fini, Casini, Vendola, Gasparri, Pannella. Buscando solo mazzate, non facendo più figli.  

No cari lettori. Gli ormoni non c’entrano nulla, gli ammortizzatori  sociali neanche. E’ solo colpa nostra.

 È questa, la cosa più grave.

Italiano Medio : un lungo trailer a portata di play

Italiano Medio sosta dietro le punte della nostra mediocrità marcando compiaciuto la sua inettitudine.  Perché Italiano Medio è l’amico importuno al cinema e cittadino straniero in Italia.

Essere italiani è un lavoro a tempo pieno. Preoccupati, di fare una bella figura, quasi mai fabbrichiamo una buona impressione, e comunque avanziamo estetiche pretese che la telecamera ingrandisce, e un assettato domicilio a fatica, trattiene. Questo film invece, non avanza nulla e ripiega spedito verso la propria manifesta rozzezza, tornando alle origini della nostra specie.

Italiano Medio, infatti, è un film preistorico. Si accampa nei pressi dei nostri obbrobri  millenari e ne gode in maniera efficace.

 Eccetto la recitazione. Ma a un Verme in fase di sviluppo si perdona una rappresentazione monosillabica e aurorale nelle clip del tubo invero  gustosa, sugli schermi cinematografici un po’ meno digeribile.

Ma siccome ormai il tubo è la passerella di fidelizzazione per eccellenza di questo tempo ingolfato e  in crisi, tutto fa trippa e patate. 
E l'approdo sul grande schermo un attracco inevitabile.

Si ha quindi l’impressione di essere al saggio di fine anno di un amico nel cui successo si è sperato e finalmente ha raggiunto la consacrazione.

Italiano Medio è un film benedetto e dedicato a tutti quelli che in questi anni hanno seguito Maccio Capatonda e la sua compagnia di giro in tutte le loro seriali e strafottenti trasformazioni e adesso possono gioirne su larga scala senza nascondersi negli intermezzi di un’accelerata sveltina spazio - temporale .

Italiano Medio, infatti, è come un diamante. Per sempre. 

Di continuo infatti, ci ritroveremo come dei rimbambiti a schiacciare il tasto play di questo lungo trailer a cercare un indispensabile rewind.

L’unico davvero consentito a un Italiano Medio.