La seconda serata del Festival di Sanremo e l'ossessiva incombenza di una pruriginosa musichetta

Sandra Mondaini aveva ragione. La noia non fa dormire e la vita diventa una naia difficile da sopportare se protratta verso l’infinito e oltre. Come il Festival di Sanremo iersera.

Travolti dalla barba, i giovani non possono stare. Corretto farli esibire prima che la noia vera montasse a dismisura e travolgesse anche chi peli non ne ha  e brava lo è davvero come Nina Zilli sempre in bilico tra  una versione 2. 0 di Mina e una cantante con le palle vere.

C’è ne son volute parecchie ieri per sostenere una nottata, che ha tradito le promettenti rotondità della prima serata consegnandoci all’oscurità d’anonimi destini (quella dei giovani appunto), e alla triste macchietta di quelli che giovani non lo son più da un pezzo, ma il marketing impone lo siano o almeno lo appaiano.

Neanche a dirlo il restauro è stato pessimo a tratti allucinante. Il primo a provarci è stato Marco Masini con una canzone piena di speranza e buone intenzioni. Ma ammettiamolo : se Masini non fulmina  la telecamera a suon di parolacce e improperi  rimane un Marco qualunque con un microfono in mano  e un sopracciglio in autostrada.

Dove forse è stato raccolto un irriconoscibile e cadaverico Raf. La sua canzone non ha un buon riff ma potrebbe farcela. Lui no.

Nella categoria “Piccoli già grandi” al primo posto schizza di diritto Anna  Tatangelo che dal basso dei suoi ventotto anni potrebbe regalarci quel brio che a questo scuro Festival sembra scarseggiare ma si presenta con un vestito così lungo che pare una MILF di 128 anni cui forse non basta un D’Alessio per sentirsi donna e si propone a un pubblico di vecchi incanutiti e casalinghe disperate.

Queste sole, credo, possano considerare lo scalzinato Biagio Antonacci di iersera un super.

Ma se gli altri son piombi il motore boccheggia e la macchina neuronale si spegne.

Accade così che più che al Festival di Sanremo 2015, sembri d’assistere a quei vecchi varietà in bianco e nero degli anni Settanta qualche fotogramma prima dell’avvento del mondo a colori.

Solo così si spiegano e in qualche modo tollerano I Soliti Idioti.  Stolti al punto da tentare palesemente di riproporre la Canzone Intelligente di Cochi e Renato del 1974. Solo che al posto  del brillante raziocinio proposto quarantuno

anni or sono, dal duo padano Biggio e Mandelli iniettano interminabili minuti di cialtroneria e maleducazione da Italiano Medio restituendoci in un’esibizione quello che il cauto Conti ha tentato inutilmente di nascondere nella luccicante epifania dell’intera manifestazione: un universo bloccato da antiche inquietudini, abile ad autocelebrare il traffico interno, ma quando si apre al mondo di fuori lo fa con le solite innate ritrosie e intime perplessità.

Così si possono classificare le beceraggini sui francesi berciate a un certo punto, da tale Angelo Pintus non salvate dal sermone finale sulla necessità d’esser tutti fratelli e amici.

Quello degli Amici ormai è un programma di Maria De Filippi basato sull’aspra competizione e l’eliminazione dell’altro.

L’Italia è un popolo suddito. Di ricordi e sottane, Martini e filati ammiccanti prima che di dittature  e slogan audaci. Solo così si spiega e tollera l’imbarazzante “intervista” del cauto Conti a una bellissima  Charlize Theron incalzata più che dalle soporose interpellanze del Conti, dall’ossessiva incombenza di una pruriginosa musichetta.

Uno jingle maldestro che ci racconta più di quanto, le canzoni ci stornellano.

Perché l’Italia è un popolo interrotto, ipnotizzato dalla curiosità di quello che non può sentire e si accontenta di vedere. Meglio ancora se già visto da qualche altra parte .

E’ allora vai di brutto calderone con la versione mignon del trio Pavarotti – Domingo - Carreras . Si chiamano Il Volo e probabilmente vinceranno loro a me non fanno impennare però . Ma vieni con il rapper Moreno che dovrebbe andarci giù duro è invece eccolo lì sorridente in smoking pronto per una riedizione aggiornata di Piccoli fans di Sandra Milo anno astrale 1984 -  1989.

Son passati venticinque anni un muro è caduto ma le fondamenta di quest’Italia non son cambiate.

Sanremo ne è l’onesta fotografia. Il presentatore presenta, le vallette sorridono ma non parlano, una donna con la barba incuriosisce, un balletto con lacrime finte annesse intristisce (Rocio che volteggia mascara sulla memoria di Mango è da manicomio), e fa adirare è uno jingle ammiccante attizza più di tutti gli spenti cantanti.

La prima serata del Festival di Sanremo e le promettenti tette di Emma Marrone

Se l’obiettivo della televisione pubblica italiana, è intontire l’umana coscienza, offrendo rassicuranti epifanie di trascorse generazioni, allora Carlo Conti è quello che ci vuole. Inosservato, passa indifferentemente da un ranuncolo all’altro facendo quello che gli riesce meglio: il vigile della buona creanza televisiva. Se non fosse per la carnagione scura, e allora quando lo vedi pararsi incontro le bizzose chiome dei supposti eredi del bel canto italiota, sembra più un lavavetri speranzoso di grattare le impurità altrui piuttosto che lucidare a dovere le proprie magnificenze.

Ne avrebbe ben tre a disposizione ma se ne intravvedono solo una e mezza. Una appunto è non è  neanche italiana.  E’ spagnola è si chiama Rocio ma se in quattro ore di messa in onda le fanno dire tre proverbi qualche spina c’è l’ha pure lei è che si faccia deflorare da Raoul  Bova non rende l’idillio più pio.

La mezza ha le fattezze delle tette della Marrone che avrebbe tutte le tonalità per intonarsi bene con lo scuro conduttore se solo potesse esprimersi oltre la chiostra perenne di circostanziati sorrisi.   Serenità formato famiglia come quella che vorrebbe infondere la calabrese casata Anania. Sedici eredi dai capelli biondi e dalle devote ascendenze.

Ottimi per gli spot del Mulino Bianco. Buonissimi per un Festival che svolto nel 2015, ricalca dettami del Sessantotto. I ciuffi impazziti di Malika Ayane e i Dear Jack, non hanno nulla da invidiare a quelli di Bobby Solo e Little Tony. Con una fondamentale ma essenziale differenza: Roberto Satti e Antonio Ciacci volevano aprire una strada.   I summenzionati cantori s’ingorgano a vicenda nella chilometrica playlist di un distratto Ipod.

Dove potrebbero star bene anche i riuniti Albano e Romina in una botta di nostalgia canaglia che non riscalda nessuno perché il sole se l’è preso tutto il cauto Conti. Così circospetto da non far sedere nemmeno l’unico ospite  che qualcosa di sensato la vorrebbe dire. Fabrizio Pulvirenti medico di Emergency guarito dal terribile virus dell’Ebola. Ma in ossequio alle legge non scritta secondo cui un ospite dopo tre minuti puzza viene ricevuto in piedi accomiatato in fretta.

Perché l’importante a Sanremo è la musica o quella che le multinazionali discografiche spacciano per tale. E’ allora andiamo giù di limone duro con Tiziano Ferro e  gli Imagine Dragons che steccano pesante ma in mezzo a questo tramvai radiofonico sembrano George Mickael e i Beatles. Si perché in questa enorme pillola della pace ligure  a mancare è proprio la limpidezza. Sovrastata dalla necessità d’andare avanti con la scaletta, manca il tempo d’entrare in empatia con l’atmosfera, o, molto più prosaicamente, tifare per qualcuno.

Ne consegue che nessuno si distingua davvero nella lenta celebrazione del rito passando inosservato nello svolgimento di temi dai seguiti scontati e risibili dove il giusto non basta e il disgusto monta di fronte alle rivoltanti battute di un immondo Siani e lo sconcerto aumenta quando intercetti una certa Lara Fabian che italiana non è e lì forse non dovrebbe essere. Come molti altri in fondo.

Grignani, Britti, Nek la loro carriera l’han già fatta perché cercare ulteriori ribalte?

Per sconvolgere un pentagramma discendente, un soliloquio pesante prima dell’estrema lacrima. Quella che sfugge alla vivace Emma che liberata dalle sue pene amorose congeda rispettosa note scomparse prima del limite in una macedonia di bianco e nero difficile da digerire se ad accompagnarti verso la fine di questo primo veglione di Sanremo incroci il viso spastico di Arisa e il deretano formato famiglia di Mauro Coruzzi.

Sono una finestra sussurra a una Grazia Di Michele alquanto penosa.

Beh, ve l’ho confesso cari lettori.

Vorrei esserlo anch’io. Una finestra appunto.

Per gettarmici dentro e non guardare la seconda serata del Festival di Sanremo.

Ma credo che le promettenti tette della bionda Marrone non approverebbero

Carlo Cracco: cometa spenta di un universo clinicamente morto

L’approdo di Carlo Cracco in seno al Biscione al capezzale di una madre piangente e figlie amorevoli al seguito, andato in secca iersera a C’è posta per te all’improvviso indebolisce un frappo un personaggio che credevo più forte, e di fatto da ieri diventa un contorno televisivo che, passato l’effetto novità, fa di  lui un personaggio visto e rivisto che non migliora con il passare delle stagioni. Un dozzinale sformato in mezzo ai broccoli riscaldati del tubo catodico. Un mappazzone che punta su personaggi surreali e urticanti che piangono e si colpevolizzano anche se vedono  la propria ombra. Logorroiche  piagnone  che si flagellano al primo alito di un vento contrario.  In tutto questo Carlo Cracco fino a ieri rappresentava la schiena dritta di un popolo sciolto, confezionato per creare, momento dopo momento, l’attrito col potere costituito. Un attrito che, da tradizione del Paese in alcuni casi va oltre le righe e la tentazione di uscire dai margini di un buon impiattamento è forte quanto lo schianto di un sogno in frantumi. Quello d’avere un punto di riferimento certo nella miriade di segni contrastanti del vivere. Ieri Carlo Cracco è morto. Rinunciando al suo occhio assassino di speranze al dente, riciclandosi in un Mike Bongiorno all’amatriciana,  ha prestato il fianco a una pietanza davvero indigesta.

 Se è vero che Carlo Cracco è stato una novità televisiva è anche vero che sta dimostrando di essere un prodotto con una scadenza molto ridotta. Tutte le volte che continuerà ad apparire in video, avrà sempre meno smalto e gli atteggiamenti trash aumenteranno sempre di più per tentare di allungare la vita alla sua declinante  maschera. . Il problema principale che hanno   Carlo Cracco e i suoi pard Bruno Barbieri e Joe Bastianich  e che ormai non si distinguono  più dai loro cloni per originalità, qualità e contenuto. Una torta di Benedetta Parodi ha la stessa, scarsa, intensità televisiva di una puntata di Master Chef Italia. Il tempo, poco, sta mostrando le crepe del format Master Chef e questo favorirà il proliferare di una ripetitività  che genera dipendenza ma protratta all’infinito muta in stereotipo e figlia ovvietà.

 Carlo Cracco oggi non merita più tre stelle o tre forchette. Non ha la marcia in più rispetto ai tantissimi chef che reggono interi palinsesti di tv tematiche. E, soprattutto, lui, Barbieri e Bastianich, non son più quei personaggi simpatici dell’esordio e faticano a reggere il confronto con la pletora di cuochi che spadellano in tv dalla mattina alla sera e fanno un intrattenimento televisivo gradevole dispensando ricette e modalità di esecuzione. Loro non hanno la presunzione assurda di essere attrattivi, “cool”, a ogni inquadratura. Non hanno bisogno di cercare lo scontro per un pizzico di sale di troppo. Non si sentono dei divi che dicono mappazzone e vanno in coda a Maria De Filippi e gigioneggiano compagni di merende da Fabio Fazio.

Quei cuochi televisivi giornalieri hanno la ricetta della lunga vita televisiva; lui Barbieri e Bastianich son solo di passaggio in tv. E vedendo Master Chef Italia quattro, direi che il loro passaggio è stato breve, anche se intenso.

Comete spente di un universo clinicamente morto.

Elisa Isoardi:fatale fatina di una difficile opposizione

All’indomani della chiusura del mercato di gennaio, al cospetto della solita imbarcata di stranieri ci accorgiamo quanto sia difficile urlare ancora  Forza Italia. Se poi vedi Silvio Berlusconi mettersi in coda a pietire considerazione come un bavoso pensionato in attesa dell’agognato sussidio di fronte al trionfante Renzi qualcosa non va e la gente mormora.

L’asta di Silvio s’è ammosciata e la bandiera del Berlusca si sta sbiancando a tal punto che ora un passaggio di consegne in seno all’opposizione  pare quasi obbligato se non necessario.

Ma chi potrà sostituirlo?

A suo tempo Matteo Renzi si rese utile sussurrando agli italiani un sogno accessibile distante dall’’alcova degli eccessi berlusconiani.

Ora è diventato un apostolo dello scacchiere politico scaccolando l’opposizione di Destra in tre mosse indebolendo FI costituendola una società satellite  del PD e  spianando la strada alla rinascita della Lega che ha spodestato il bizzoso Grillo quale polo 

eccitatore degli intestini umani . Ora è il turno di Matteo Salvini e la Lega, l’opposizione ineleggibile che ogni governo sogna. Il Grillo Parlante delle viscere degli Italiani lo sta interpretando lui. 

Intanto ha già conquistato la fatale fatina Elisa Isoardi che diciamolo, parla meglio della Pascale e legge il gobbo istituzionale  con  risultati migliori  rispetto alla pur incantevole Boschi.

Sergio Mattarella e l'eloquenza del silenzio

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Con Sergio Mattarella eletto  dodicesimo Presidente della Repubblica l’Italia loquace degli ultimi tempi, ha una grande occasione: riscoprire l’eloquenza del silenzio. In molti invece in queste ore, storditi da stormi di pensieri neri, berciano storture tessendo ragnatele di parole che frastornano il senso di una svolta. Quest’ultima, non mette al riparo dalla sferza di nuovi temporali, o la tediosa gazzarra dei partiti, ma a poche ore dalla nascita di un nuovo corso antropico non è giusto esporre un uomo sul patibolo delle frivole propensioni e riflettere invece sul senso intimo di quest’apparente taciturna barriera somatica che rimanda a sopiti acquazzoni, strozzate cantilene nel gorgo della vita.  Ebbene si sappia: il suo silenzio non sarà torpido assenso alle parole taciute di una sponda codarda piuttosto l’urlo che squarcerà le notti come un colpo di mannaia un assurdo velo. Quello dei faccendieri e portaborse che sporcano a più riprese il risvolto nitido di una sudata bandiera. Rispolverando gli occhi assopiti di chi vive in un sogno e non rinuncia all’intenso esprimersi di un sentimento tradito  nel flusso inesausto dei pensieri che si attorcigliano intorno a un palo e sferzano con nuovi tralci il vetro della finestra rivolta sul mondo.

Sergio Mattarella sembra dire: siamo vivi nelle parole che tacciamo. E il suo silenzio ora così criticato è il sangue  del ricordo, non l’oblio che si spaccia per virtù ed è colpa, non la parola detta o scritta, persa appena pronunciata nell’aria o incisa dalla mano sulla carta.
. Senza capire che questa è soltanto la suppurazione degli irrintracciabili, la logica dei dispersi, quella delle lettere accatastate di cui si ignora il mittente, che alla fine della fiera è peggio, molto peggio, di essere anonimi. In tutto questo Sergio Mattarella rappresenta una zona franca dall'appetito  dell'essere.

È una voce sotterranea che ci parla, che ci prende in disparte quando siamo distratti e dice che questo silenzio che intendiamo non è affatto silenzio ma l’unisono delle nostre voci.

Perché lui sarà la nostra voce e noi i suoi figli. E' pur imposto (Renzi lo ha messo lì), non si farà traviare dalla cruda  fiera del disinganno.
O almeno spero.