Questi innocenti scarabocchi che attraversano la vastità del foglio non sono altro che ardite nebulose d'inchiostro strappate alla volta celeste e sparse a casaccio su un pezzo di carta attaccato al soffitto.
E' quell'attimo in cui l'anima si libera d'ogni superfluo orpello e corre felice nei campi come un cavallo selvaggio.
Non ha un nome definito questo spicchio dorato d'umana felicità.
E solo un attimo. Breve ma intenso. E un desiderio fuggevole ma onnipresente.
Quest'attimo è la poesia
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